"La barque" Ce texte fait suite au texte "La rencontre"
Le temps avait passé lentement, parfois rapidement, apportant son écrin d’apprentissage au cœur de la foi que tous deux manifestaient en les fruits de Nature. L’homme était revenu dans son habit transparent, veiné de lumière. Désormais reconnu, il ne posait plus d’énigme à sa protégée. Il continuait d'ouvrir les écluses pour que bateaux et barques puissent passer dans le tumulte de l’eau en son esprit qu’Ondines aimaient. Chaque mouvement de la vie était une fête que seul, l’inaperçu vit et voit. Il en était le gardien et le chemin.
Bien qu’il préférât les barques aux bateaux, celles-ci ne transportant que peu d’âmes bienheureuses, il les regardait comme un signe d’avenir pouvant être. Un vaisseau vint à passer, guidé par un unique voyageur, triste autant que joyeux, douloureux autant que serein.
« Vous revoilà ! » dit-elle. Et, vous n’êtes pas venu seul.
— Comment avez-vous deviné que je suis accompagné ? dit l’homme habillé de transparence étincelante.
— Dois-je vous le dire à cette heure ?
— Oui, car ce qui est dit n’est plus à révéler.
— C’est si simple que peu le croiraient.
— Simple ? questionna-t-il, surpris.
— Cela l’est, enfin pour moi, grâce à votre venue.
— Je vous entends. Dites !
— Je vous ai vu, consacré d’un casque d’or, aussi étincelant que le soleil en vous qui flamboie.
— Et…
– L’homme dans le vaisseau porte le même casque que vous.
— Et…
— Dès lors que j’ai vu son casque tissé de la même lumière et façonné du même or que le vôtre, j’ai vu le vaisseau devenir barque. L’homme porte une croix joyeuse qu’il serre contre sa poitrine tel un joyau scellé en son cœur que nul ne peut lui arracher.
— Et…
– Vos deux casques ont fusionné, un et un seul pour deux Êtres célestes. Portant en son faîte une pointe semblable à une longue épée aspirant les forces divines de Michaël pour combattre ; elle est double et épouse celle de l’Archange.
— Et…
– Un cygne tirait cette barque portant le collier de la toison d’or. Il a sept enfants. Ces sept enfants sont des roses de vie et de connaissance. Je l’ai vu porter ces sept roses par le cygne dans le monde angélique. Car toute connaissance donnée à l’homme doit retentir dans les mondes supérieurs. Ce que l’homme a acquis doit vivre et remonter. C’est cet homme dans la barque qui s’est chargé de cette tâche. Premier Ange parmi les Anges à avoir connu une destinée terrestre, il offre par son sacrifice la conscience aux siens et au-dessus.
— Et…
— Ce sera tout pour aujourd’hui.
— Peux-tu dire son nom ? demanda l’homme à la transparence comme à nul autre semblable.
– Il était interdit de le nommer jusqu’à ce qu’il ne paraisse sur terre. Cependant, son vrai nom est Chevalier du Cygne, bien qu’un nom lui fut donné. Gardien du Graal, fils de Parsifal, qui révéla la Coupe, il est l’ultime qui ne se dévoile pas au-delà de ce qui lui est permis. Il protège le mystère de la coupe de son Père dont le plus grand des mystères est le corps humain.
– L’as-tu perçu ?
— Oui. J’en ai vu la Genèse sans pouvoir aller au-delà.
— Et…
— C’est tout simplement merveilleux, je dois cependant me taire.
— Oui, garde le silence. Mais, viens avec nous. Nous avons quelques faits à te montrer. Nous te pensons aujourd’hui digne de cette vérité.
— Pourtant, je suis si médiocre et tellement timorée, n’étant pas à votre hauteur.
— Est-ce cela qui compte ou sont-ce les forces du cœur que tu as démontrées ?
— Moi ? J’ai fait si peu.
— Fait au nom du gardien du vaisseau gouvernant la barque qui le porte. »
Le Maître-Vent au sein de son vortex, les porta jusqu’à la mort, qui est porte de la vie, connaissance et conscience, cette mort que l’homme doit faire mourir pour la vie éternelle.
« Ici, nous sommes, dit l’Être transparent comme la lumière et l’air.
— Et…
— Fais sept pas et regarde la mort en sa tombe.
La dame fait sept pas et revient vers la mort.
— J’ai fait sept pas, et…
— Fais encore sept pas vers la mort et reviens.
La dame fait sept pas et revient vers la mort.
— J’ai fait à nouveau sept pas vers la mort. C’est merveilleux. Je m’adosse à une pierre et la pierre devenue sépulcre palpite en moi, là où mon propre cœur bat. J’ai ressenti la vie. Le Cygne est là. J’ai dominé la mort.
— Fais encore sept pas. Puis, reviens.
La dame fait sept pas et revient vers la mort.
– Le pavé de la mort palpite à nouveau en mon cœur. Le Chevalier du Cygne est vivant. Il est celui que j’ai vu dans la barque que le vaisseau a transformée. Le Gardien du Graal.
— Qui est-il ? dis-le !
– Le gardien du Graal est Caspar. Il est l’Ange incarné devenant l'Archange, laissant Michaël devenir Archée. Aucune place ne doit rester inhabitée.
— Allons au bord de l’eau et franchissons ensemble l’écluse. La tempête fait déjà rage et le Maître du Vent a besoin de combattants. Ainsi choisit-il ses martyrs, car il fut martyr, tel, je choisis dans l’invisible le mort pour qu’il reste en vie en son calvaire. Grimpons la colline ! Nul n'a pensé son après dans la mort. Il est.
Ainsi, l’eau baignant la nature et l’écluse près de la sauge fleurie venaient de révéler à la fontaine des destinées les âmes qui ont leurs pieds baignés. Avant de quitter la rivière et ses chaloupes, ses arbres et ses fleurs, il s’inclina devant elle, puis ensemble, ils s’inclinèrent devant l’oiseau venu sur un épi de blé, s’inclinèrent ensuite devant la Nature endimanchée, resplendissante de vie, et s’inclinèrent devant la terre et ses minéraux qui brillaient pareillement au cristal enfin advenu en leurs chemins liés pour leur éternité. Il lui tendit une rose rouge qu’elle effeuilla pour que sept pétales ornent ses cheveux, tel, il l’avait souhaité trente-trois ans en arrière.
Lilie invita Jean à aller chez un de ses amis, Amaury, vivant à Paimpont à proximité de la forêt de Brocéliande. C’est lors de ce court séjour que Jean vécut une rencontre merveilleuse, une rencontre spirituelle, de celles auxquelles on ne s’attend pas, de celles qui sont des cadeaux de la vie, de la Nature, de celles encore qui réconfortent l’âme lors de lourdes peines. Les chagrins, Jean les empilait comme un mille-feuilles, image qu’il donnait à son karma et aussi de ses sacrifices volontaires. Las, si las parfois.
Lilie, aussi.
D'un mille-feuille pensé, Jean allait rencontrer mille feuilles, mais pas de ces mille-feuilles auxquels il avait pensés ! soit la pâtisserie qui lui servait d’image pour dire ses maux. Il utilisait quelquefois le mot de gratte-ciel qui lui semblait plus juste pour dire : « Ça suffit ! Je n’en peux plus. Vous me surestimez…! Tant de douleurs ! »
C’est ainsi que, de temps à autre, d’une pensée, la nature veut nous surprendre et en cela Jean l’apprit grâce à Brocéliande : Brocéliande, cette femme-forêt que l’on dit féerique qui nous appelle, nous emprisonne ou nous libère, nous invite et nous garde, nous aime ou ne nous aime pas, nous offre des présents ou nous fait des croche-pieds. Il le vécut. C’était bien réel. Les légendes de Brocéliande n’étaient donc pas des légendes. Jean allait le vivre de façon incroyable.
C’était par une nuit froide de la fin de l’automne en 2005, une nuit pleine, que la nature se montra au regard de Jean. Tous les trois ne voyaient pas même la lune qui n’en était qu’à un timide quartier. Ils étaient partis lors de l’après-midi pour une belle promenade en cette forêt, laquelle promenade s’éternisa des heures. Amaury connaissait Brocéliande comme s’il en était un hôte permanent doué de complicités. Il en connaissait chaque chemin au point qu’il pouvait choisir lequel prendre sans jamais se tromper, même dans la nuit noire. Lilie savait qu'elle pouvait faire confiance à Amaury ; elle l’avait affirmé à Jean ; Jean avait donc confiance ; il ne doutait pas de la parole de sa belle Lilie. Jean se laissa donc guider, sans crainte.
Lorsqu’ils entrèrent dans la forêt, une branche de houx tomba aux pieds de Jean. Interloqué, il demanda à Amaury d’où elle avait pu venir, car il n’y avait pas de houx à l’entour. Il avait beau observer ; rien ! Pas de houx ! Pas même un oiseau ou un animal qui aurait pu la laisser chuter de son bec ou de sa bouche ! Puis, la branche était conséquente, d’environ vingt centimètres, chargée de belles boules rouges et de feuilles vertes, brillantes et dentelées.
Amaury sourit et dit :
« Merlin vous souhaite la bienvenue. Brocéliande fait toujours des cadeaux à ceux qu’elle trouve dignes, seulement aux âmes qu’elle trouve dignes. Vous êtes donc les bienvenus ici, il ne vous arrivera aucun mal. D’ailleurs, je n’en doutais pas. »
Lilie et Jean n’en avaient pas non plus douté. Que peut une forêt cependant ? Lilie avait bien raconté à Jean avant de partir qui était Brocéliande. Jean en avait été émerveillé. Il avait toujours eu confiance en la parole de Lilie, cette jeune femme si jeune qui avait, une nuit de l’enfance, rencontré une fée dans son sommeil. Jean l’avait réveillée au petit matin sans savoir que Lilie parlait avec une fée. Lilie en avait beaucoup voulu à Jean, chagriné, consterné par la colère de l’enfant, qu’il n’avait alors rien pu faire ni dire pour la réconforter ; le charme de la visite avait été rompu dans cette rencontre de nuit, à l’aube dans l’Aube, couchée sur le sol, face à une cheminée crépitante.
Pourquoi ne pas être les bienvenus ! Cela amusa Jean d’une innocence enfantine sans qu’il ne dise mot. Allons pour Merlin !
Peu de temps après, un rouge-gorge vola au-dessus d’eux, claironnant un solo de sa belle voix limpide. Lilie, Amaury et Jean étaient toujours à l’orée de la forêt. Brocéliande avait regardé, comme à son accoutumée, la venue de ces deux étrangers accompagnés par cet Amaury qu’elle connaissait bien.
« Oh ! Un rouge-gorge ! » dis-Jean.
Amaury répondit avec peu de paroles :
« Brocéliande confirme… Vous êtes chez vous. Le rouge-gorge, c'est Merlin ! »
Allons pour le chez nous et pour Merlin transformé en rouge-gorge ! pensa Jean, toujours amusé et attendri ; Jean ne croyait pas qu'un homme puisse renaître en animal. Un homme en un autre homme, oui, mais pas en oiseau. Tout au plus en était-il un symbole. Après tout, n’avait-il pas besoin de réconfort ? N'avait-il pas besoin d’amour malgré celui de Lilie qui voulait lui offrir un onguent délicat pour son âme meurtrie et la sienne ? Cela lui convenait. Jean ne se posa pas de questions. Etait-ce bien ? La jolie Lilie n’était en rien étonnée.
La Nature, Jean l’adorait depuis toujours ; aussi, était-il bien chez lui. Il n’y avait pas de doute. Il parlait peu, laissant Amaury et Lilie partager ensemble le plus souvent. Il les suivait, simplement. Il avait besoin de silence intérieur. Son âme était pleine de larmes. Il était semblable à la fontaine de Barenton à l’intérieur de lui qui bullait peu, sans promesse, et avec un chagrin éternisé dans le temps dont elle avait refusé de dire la durée malgré un chapelet blanc jeté en ses entrailles pour la questionner.
Combien de temps encore ? Combien de temps faudra-t-il encore souffrir avant de connaître un peu de paix ?
La nuit était tombée. Ils n’avaient pas vu les heures passer. Brocéliande les avait gardés en son sein. Cela était vérifié. Brocéliande décidait pour chacun. Exit la liberté vraie ! La Nature est maîtresse de tout et de chacun. N’en doutez pas. Arrivés vers seize heures trente environ, ils la quittèrent à minuit ! Rien que ça ! Tant d’heures à marcher sans que le temps n’ait semblé aussi long ! Un peu plus de sept heures à cheminer. Il y eut bien un moment où Jean demanda à Amaury s'il fallait s’inquiéter de sillonner les chemins de la forêt dans la nuit noire. Il le rassura, percevant son inquiétude :
« La forêt est mon amie. J’en connais chaque branche. Allons ! »
Lilie était toujours confiante, sans inquiétude, marchant à côté d’Amaury qui était sur sa gauche sur le chemin dans la nuit sombre. Jean fut apaisé et continua à marcher derrière Lilie et derrière Amaury, scrutant le ciel noir pour tenter d’y voir une lueur qui guiderait ses pas dans la nuit noire, car noire, elle l’était. Ébène ! Toutes les teintes de vert, de l’émeraude à l’amande, du col-vert à la fougère et de la teinte de l’absinthe au vert de Peter Pan qu’adorait Lilie, avaient disparues sous la lune intimidée. Si sombre que Jean ignorait où il posait les pieds. Il savait seulement qu’il les suivait et qu’il marchait sur le chemin, confiant. Il n’avait encore jamais marché la nuit dans une forêt et qui plus est, par une nuit aussi sombre sans être ténébreuse. Simplement colorée de nuit. La tristesse revint. Il repensa, silencieux, à son mille-feuilles.
De mille-feuilles, Jean vit alors toutes les feuilles mortes tombées des arbres au sol devenir lumière. Il écarquilla les yeux, se demandant s'il ne rêvait pas, mais non ! Toutes les feuilles sur la terre, devant lui s’éclairèrent au fur et à mesure de ses pas, éclairant son chemin, l’accompagnant. Il s’arrêta pour regarder, tellement stupéfait. Etait-ce possible ? Tant de lumière ! Tant de lumière que le chemin n’était plus sombre, mais s’était transformé en une allée faites d’étincelles commençant à surgir des feuilles. Il voyait l’éther des feuilles ; il voyait leur corps éthérique l’éclairer et sortir d’elles pour monter dans l’air. Cela, il l’avait appris dans les Mystères de la Nature.
Il avait conscience de ce qu’il voyait de leur nature vraie, de ce qu’il voyait de Nature. Son âme s’allégea à un point tel que la joie l’habita. Le spleen le quitta. Son regard était celui d’un enfant émerveillé. Il rebroussa chemin, à peine de quelques pas pour suivre la lumière.
Alors qu’il se laissa vivre dans cette vision si majestueuse des feuilles qui disent adieu, ou à Dieu, à la Terre, il n’était pas encore parvenu au Zénith de cette apparition.
Dans cette apparition, il prit conscience que les feuilles aussi mourraient, qu’elles connaissaient également la mort, laissant leur corps physique de feuilles à Déméter qui les rappelait.
Il vit alors naître de chaque feuille posée au sol leur forme spirituelle montant au ciel, rejoignant leur Éther. Leurs formes avaient l’allure de fées, toute de lumière habillées, ailées. Il était certain qu’il n’avait pas à faire avec des lucioles. Il les nomma « fées » car il ’ignorait quel nom donner à ces silhouettes. Elles grandissaient devant lui tout en s’éloignant vers les hauteurs qui les appelaient. C’était beau, si beau et époustouflant à voir. L’une d’elles s’arrêta devant lui avant de reprendre son ascension. Il la nomma Pénélope, car il avait envie de la nommer sans savoir si c’était son nom. Jean réalisa simultanément que tout dans la nature et la Vie était ascension. Que tout montait vers l'azur éclatant sans ombre ni ténèbres. Que seule la Terre revêtait la nuit.
Jean appela Lilie et Amaury pour qu’ils voient. Amaury vit ce qui était pour lui derrière lui, et pour Jean devant lui et tout autour. Lilie ne les vit pas. Elle fut déçue, même triste. Jean aurait tant aimé que Lilie voie. Elle aussi. Elle cria : " Je ne vois rien ! je ne vois rien ! " Mais n’avait-il pas, Jean, quelques décennies de plus qu’elle et que l’âge donnait les apparitions de jour qui nous attendent ? Amaury ne fut pas plus stupéfait que cela, ce qui étonna Jean. Etait-il habitué à voir ce que Jean voyait ? Nul ne le saura. Tous l’ignorent. Amaury dit simplement : « C’est Brocéliande. C’est toi.»
La vision cessa sur le chemin alors qu’ils n’étaient pas arrivés à l’orée de la forêt. Jean regretta qu’elle ait dû s’achever. Plus rien. Il pensa à la fée de Lilie sans rien lui dire. Il ne lui dit jamais. Car il ne voulut pas lui faire de peine.
Une seule fois, sans les voir, et en plein jour, dans un espace clos abrité du vent au bord du fleuve sans nom, alors que Jean lisait un livre sur Merlin, et simultanément un Livre de Thomas Meyer à propos de Scythianos, un puisant Vortex l’enroba, soulevant branches et feuilles au point qu’il crut qu’une tempête se levait. Le Vortex cessa comme il était venu se manifester. Il n’en sut pas davantage ce jour-là.
Il repensa à la fée de Lilie et aux siennes qui l’avaient enrobé de tant de lumières que la forêt en avait été flamboyante.
Un instant de paix vaut la durée de mille souffrances.
Si, un jour, Lilie venait à lire cette histoire, qu’elle sache que sa fée ne la quitte pas, qu’elle virevolte toujours autour d’elle, la nuit, attendant qu’elle se réveille sans plus dormir le jour à l’aube, sur le sol devant un âtre crépitant. Dites-lui d’aller à Brocéliande durant une nuit habillée d'un quart de lune, accompagnée de sa fée pour la rencontrer le jour !
Quand une mère de famille refuse d'assumer sa nouvelle vie dans le syndrome du "nid vide", départ des enfants devenus adultes, et qui choisissent de devenir famille d'accueil pour palier à ce manque, ce vide physique et psychologique, ce sont les enfants placés qui trinquent à la place de la résolution intime du conflit psychologique intime de l'adulte.
C'est un drame pour l'enfant placé qui culpabilise de laisser sa famille d'accueil dans le contexte d'un retour dans sa famille d'origine et n'a plus de zone de liberté. L'enfant arrivant dans le syndrome du nid vide devient alors à son insu l'otage du parent de substitut.
Les enfants du lit parental sont indemnes, sans culpabilité, puisque les enfants placés ont pris sur eux de résoudre la souffrance de l'adulte accueillant. Ce n'est plus l'adulte qui abandonne l'autre mais l'enfant qui abandonne l'adulte : "Je ne veux pas la ou le faire souffrir." Parole entendue.
Dans un contexte familial, ce sera le grand-parent qui prendra ses petits-enfants en otage affectif pour combler le vide.
L'enfant quittant le nid est un processus normal, exempt de pathologie, sauf si la relation a été fusionnelle, ou si l'adulte parent n'a pas su avoir d'autres centres d'intérêt que ses enfants, engendrant des drames futurs.
Nul ne devrait penser la crainte du nid vide en transférant son malaise sur autrui et sur l'enfant.
Je conclurai avec ce texte de Khalil Gibran, poète libanais :
“Vos enfants ne sont pas vos enfants. Ils sont les fils et les filles de l’appel de la Vie à elle-même, Ils viennent à travers vous mais non de vous. Et bien qu’ils soient avec vous, ils ne vous appartiennent pas. Vous pouvez leur donner votre amour mais non point vos pensées, Car ils ont leurs propres pensées. Vous pouvez accueillir leurs corps mais pas leurs âmes, Car leurs âmes habitent la maison de demain, que vous ne pouvez visiter, pas même dans vos rêves. Vous pouvez vous efforcer d’être comme eux, mais ne tentez pas de les faire comme vous. Car la vie ne va pas en arrière, ni ne s’attarde avec hier. Vous êtes les arcs par qui vos enfants, comme des flèches vivantes, sont projetés. L’Archer voit le but sur le chemin de l’infini, et Il vous tend de Sa puissance pour que Ses flèches puissent voler vite et loin. Que votre tension par la main de l’Archer soit pour la joie ; Car de même qu’Il aime la flèche qui vole, il aime l’arc qui est stable.”
Khalil Gibran
N'est pas stable, l'arc souffrant du syndrome du nid vide.
Et quand l'arc craint ses propres flèches se retournant dans l'air propulsé par ses propres pensées, il déstabilise l'enfant porteur d'avenir n'ayant plus son propre nom.
Que tout arc déviant soit corrigé chez son arbalétrier afin que la main de l'archer soit pour la joie et non pour son égoïsme.
