J'aime Juillet les beaux soirs d'été,
et son manteau de blés dorés,
quand, cajolé de soleil ambré,
la lumière devient pureté.
J’aime la clarté dans le blé,
frémissant de joie dans l’aether,
quand paraît l’ange ailé
sculptant le pain des Mystères.
Le grain danse d’envol familier
sur le front de l’air brûlant,
quand les blés épousent l’été
et des roses, l'harmonie des chants.
Le coquelicot d’un rouge sang
froisse ses pétales de soie
et l’épi merveilleux s’incline,
quand le blé adore la lumière.
Y a-t-il plus douce sagesse
célébrant, dans ses champs, sa messe
quand la sève de cette Déesse
nous nourrit d’amour céleste.
Pendant que le blé danse dans l’astral,
prenant du vent la grâce des Sylphes,
le chant du merle s’allie au cristal
que l’or du blé guide admiratif.
L’aube bleue, l’aurore, nous consolent ;
ses crépuscules révèlent l’été,
tel un psaume riche de symboles
que la vie bénit en ses prés.
Juillet célèbre ses couleurs or,
pendant que juin lui murmure encor'
le feu de Jean pour ses verges d'or,
et Terre regarde ses gerbes d'or.
Poème inversé
Juillet célèbre ses couleurs or,
pendant que juin lui murmure encor'
le feu de Jean pour ses verges d'or,
et Terre regarde ses gerbes d'or.
L’aube bleue, l’aurore, nous consolent ;
ses crépuscules révèlent l’été,
tel un psaume riche de symboles
que la vie bénit en ses prés.
Pendant que le blé danse dans l’astral,
prenant du vent la grâce des Sylphes,
le chant du merle s’allie au cristal
que l’or du blé guide admiratif.
Y a-t-il plus douce sagesse
célébrant dans ses champs sa messe
quand la sève de cette Déesse
nous nourrit d’amour céleste.
Le coquelicot d’un rouge sang
froisse ses pétales de soie
et l’épi merveilleux s’incline,
quand le blé adore la lumière.
Le grain danse d’envol familier
sur le front de l’air brûlant,
quand les blés épousent l’été
et des roses, l'harmonie des chants.
J’aime la clarté dans le blé,
frémissant de joie dans l'Æther,
quand paraît l’ange ailé,
sculptant le pain des Mystères.
J'aime Juillet les beaux soirs d'été,
et son manteau de blés dorés,
quand, cajolé de soleil ambré,
la lumière devient pureté.
Photos issues du site Pixabay - images libres de droits -
https://pixabay.com/fr/photos/bl%C3%A9-%C3%A9pi-de-bl%C3%A9-oreille-champ-de-bl%C3%A9-2713927/
Tableau acrylique Béatrice Lukomski-Joly
C'était hier ; et demain est venu au présent,
Racontant son histoire pour un passé vivant ;
Rien n'a vieilli ; tout est là ; tout se mêle ; les ans,
Les siècles, nos vies, tous ces pas nous reliant !
Partie, la vie revient, son sac lourd d'offrandes ;
Une voix ; la joie ; se retrouver ; rien n'a vieilli.
Un enfant, un navire, un poème, une pluie,
Tout avance ! Ma mémoire révèle l'amande..
Les douleurs s'amenuisent ; les plaies se défont,
Mon cœur est allé fendre la nuit ; c'est vendredi.
Vénus chuchote : en ce jour où si peu pense, je te le dis,
Vois la volonté des enfers qui meurent. Prions !
Mon cœur a fendu la nuit ; la nuit parle et luit.
La lune a brillé ; le soleil attend son heure.
Mon dos plie sous la charge ; je pleure.
Il me dit : viens ! Suis-moi ! dès aujourd’hui !
Je prends demain dans mille étoiles se levant ;
C'est vendredi ; vendredi est long ; je meurs.
Avec vous, pour vous, je vais, plié de sueur ;
Je marche ; le bois crisse d'un pas du vent.
Je chute ; j'ai peur ; pas cette heure ! Vois !
Fleurs baignent dans l'éclipse ; le monde est muet.
Ma mère gîte avec moi ; vivre d'un grain de millet !
La vie coule d' abondance neuve. Vois !
Bras en croix, épaules fatiguées, mains percées,
Pieds épousés, je regarde le monde ; entends !
Chacun s'affaire pour mon calice ; Ô, Jean !
Terre devient ; je la foule, les genoux pliés.
Tout se tait ; oiseaux ne chantent plus ; je meurs.
Sept cors vibrent ; sept étoiles disent ma parole ;
Neuf mondes s'ouvrent ; d'ailes nouvelles volent
Cent pauvres hères ; douze devient onze ; demeure !
Lymphe et nectar ! Roses à leurs pétales s'ouvrent ;
Colombe chante dans le tourment ; J'ai soif.
Meurt le vin ! L'eau afflue ; terre me coiffe.
Et dans la main gémit une épine qui me couvre.
Tableau de Daniel Plasschaert
C'est vendredi. Lilas baissent leurs branches.
Source vive descend du tertre douloureux.
Corde se balance au pied des buis malheureux ;
C'est vendredi ; et Terre m'épouse d'une pervenche.
Wagner/Liszt - Feierlicher Marsch zum heiligen Graal aus "Parsifal", S.450 1/2
Georges Rouget (1783-1869) Saint Louis pardonnant à Pierre de Bretagne, 1817-1818 - Huile sur toile, 97 x 159 cm - Dépôt du musée du Louvre © Musée des beaux-arts de Quimper
https://www.mbaq.fr/nos-collections/ecole-francaise-du-19e-siecle/georges-rouget-saint-louis-pardonnant-a-mauclerc-484.html?L=0%29%27%27
Après tant de siècles, piliers de foi nous liant,
les épées ayant fendu l’air nous enlaçant,
se croisent pour une cause nous unissant,
d’un fougueux murmure, sensible comme un chant.
La croix suspendue à nos lèvres passionnées,
pour le Verbe en nos âmes, Royal et de flammes,
ramenait la douce promesse psalmodiée,
sans peur connue, et d’héroïsme calme.
Nos nefs, sur le tangage de la mer, voguaient,
partageant avec nous le pain et le vin,
telle une promesse qu’elles partageaient,
en nos cales aux ventres lourds de destin.
Chacun, nos vertueux chevaliers sous nos ordres,
pria le Credo : être la voûte de clarté,
consacrée par l’Esprit dans cette concorde
qui fit de nos jours un idéal de pureté.
Sang versé fut l’alliance pour Jérusalem,
gardant le Tombeau de nos bannières régnantes,
avec nos frères nés en Christ à Bethléem,
et la foi brilla sur nos gorges étincelantes.
Quand sur nos chevaux enthousiastes d’ordalie,
nous chevauchions d’un même dévouement ardent,
c’est de joie que nous levions nos bras d’homélies
pour toute Grâce d’En Haut, nous bénissant.
Prisonniers, nous fûmes faits avec Louis ému,
et Louis lavait nos pieds dans le sombre cachot,
arguant que tombe serait douce, nos pieds élus
d’avoir foulé le sol le plus noble pour ce sceau.
Quand jour vint, libérés de nos liens mortels,
les cimeterres soustraits de nos fronts en sueur,
ce fut de liesse que nous louions le ciel
venu à nous pour témoigner de nos douleurs.
Malades, blessés, affaiblis, mais pas outragés,
nous apprêtâmes nos Nefs affligées pour nos cœurs,
déposant nos armures sous nos couches chargées,
signant la fin des combats de tant d’heures.
Chacun aspirait à croiser ses fiefs et nos Gens
qui attendaient de commémorer nos renaissances.
Quand le feu prit ton regard, roi de Bretagne en sang,
nous confîmes tes vœux aux vagues en régence.
Baigné de sel pur, les os blanchis d’huile sainte,
nous décidâmes d’amener le corps morcelé
en digne tombe, pour sa vertu et son nimbe,
que la mer et le ciel comblés avaient admiré.
Avant, lorsque j'affirmais mon Amour pour R Wagner et sa musique, ses opéras, son "Parsifal," ; affirmais que je n'écrivais principalement que sur les opéras de R Wagner ; que je me nourrissais de cette musique ; que je me déplaçais pour chaque "Parsifal" ou "tétralogie" joués pour entendre une acoustique sans failles ; "on" me répondait par toutes sortes de pensées contraires… que j'aurais la gentillesse de ne pas traduire ou dire.
Pour résumer : " Parsifal", oui, mais ! sans la musique de Wagner"...
Sans la musique de R Wagner ? Sont-ils certains ? Car c'est la musique qui rend compréhensible "Parsifal" et non le contraire. Le livret et la mise en scène ne sont présents que pour le profane, car la musique à elle-seule se suffit pour comprendre "Parsifal" dès lors que le musicien, ici, R Wagner, a donné l'indication de sa musique.
Aujourd'hui, parce que l'opéra "Parsifal" est joué à Dornach, tous les anthroposophes, soudainement, aiment l'opéra "Parsifal". Et avant ? Avant, c'était, je redis : " Parsifal, oui, mais ! Sans la musique de R Wagner ! Quelle horreur !" Chacun s'y reconnaitra dans son for intérieur avec Vérité.
Et les autres opéras ? les symphonies, les lieder ? Tous du même Esprit, dans le même mouvement et la même dynamique d'évolution vers le Soi-Esprit - Manas - ? Faut-il les reléguer au néant parce que la musique de R Wagner n'est pas comprise par l'ensemble des spiritualistes pourtant portés de connaissances ?
Que l'on m'explique ce que je n'ose dire !
"Parsifal" comme l'antidote d'une vaccination à l'empreinte d'un Judas, maladie désavouée, reniée dans l'Esprit par les hommes eux-mêmes qui le font.
S'il y a quelque chose de puissant à comprendre. Et, il y a.
Il faut un premier pas.
Photo personnelle " rose d'Ispahan"
Je viens d'un pays duquel je suis un depuis toujours ;
Y coule du miel répandu sur mes cheveux jais du jour.
De l'ambre est versée avec l'huile de jasmin en pluie,
Arrosée de rose d'Ispahan pour que jamais je n'oublie.
Le matin y est une fleur que les destins célèbrent,
Et la parure de ses aurores est une sagesse solaire
Que mon émoi aime de toutes nuits dédiées d'épreuves
à ses pétales fleuris qu’Éden donne à mes fleuves.
Je viens d'un pays qui n'a que l'ineffable pour Père
Et à sa vue, je m'incline, l'esprit léger comme l'air
Quand souffle m'adore sculptée d'éternité et de murrhe.
Jasmin, rose et oranger sont de son jardin bleu azur.
Lac de Tibériade photo issue du site https://www.infochretienne.com/articles/israel-le-lac-de-tiberiade-deborde-et-inonde-le-site-archeologique-de-el-araj/
Enfant des beautés qui sont d'une même face,
Je suis l'aurore du chemin choisi pour toute grâce,
Que palmes dessinent de ses saveurs d'argan
Quand l'olive et son huile sont mes onguents.
Pierre roule ; ciel s'ouvre ; ruisseaux me soignent,
Et sources révèlent mon pays dans l'oliveraie sans fagnes
Que les jasmins adorent du levant flamboyant dans l'air,
Que Zoroastre donne de levain sage à mes pairs.
S'il n'est qu'un pays ruisselant d'or, son firmament,
Que mon rayon aime de son flamboiement,
Il est l'unique et la vérité que tous connaissent de gnose,
Car son parfum de nard est plus fort que d'Ispahan, sa rose.
Jardin des oliviers
https://www.churchofjesuschrist.org/inspiration/a-key-part-of-the-saviors-atonement-happened-here?lang=fra
Lorsque roses, muscade et myrrhe s'envolent
Du pays duquel je suis un depuis toujours, et survole,
C'est du miel versé dans mes mains que je suis l'appui,
La reconnaissance de l'offrande sublime à la vie.
Dédié à mon ami Novalis,
CRC
de Jean-Christophoros de Lebenkreutz
Khrīstós/Χρῑστός”
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