Va l’âme, comme foudroyée par le Jour,
ne pouvant contenir l’immensité de l’Amour
qu’elle devine derrière sa Nuit, Le dire,
qu’elle a vu sans pouvoir Le contenir.
Telle plongée dans l’abîme, elle pleure,
se lamentant sur l’avenir qu’elle effleure,
lui disant : « Avance! », puis recule, non née,
car en l’Esprit elle ne peut se retourner.
Le Serpent frappe alors de sa langue.
Son venin coule d’abondance et la harangue :
"Tu as vu la vérité qui t’accable ;
Fuis ce chemin ! " Parlant implacable.
La tombe parle et communie
dans l’espace du silence qui fut du Génie
la sortie du tombeau en sa nuit
achevée lors de l’Épiphanie.
L’âme transie grelotte et sanglote :
« Je ne suis pas encore née de cette Coupe.
Que me montres-tu du Graal, l’Essence
et sa conscience, le Principe et le Sens? »
Le cœur dans l'Æther palpite en la Terre,
clamant : « Je t’attends depuis la fin des Ténèbres,
et la nuit en ton âme reste nuit
tant que la nuit est la sente de la tyrannie. »
Va l’âme, comme foudroyée par le Jour,
ne pouvant contenir l’immensité de l’Amour
qu’elle devine derrière sa Nuit, Le dire,
qu’elle a vu sans pouvoir Le contenir.
Dédié à l'âme foudroyée d'avoir "vu"
D'un grand auteur, d'un initié, nous lisons souvent maints livres issus de la source.
Mais qu'est-ce que la source sinon l'Origine, la Genèse, d'un auteur ?
Au risque de fâcher, de déployer la foudre, je prends le risque de dire que tout ce qui tourne autour d'un auteur d'envergure, d'un Initié, n'est que flaques inutiles à quelques très rares exceptions près puisque tout comporte une exception.
A quoi bon redire, reformuler ce qui est l'origine, l'incommensurable don ?
Un Goethe, un Dante, un Platon, un Schiller, un Rudolf Steiner, un Victor Hugo, etc. ne se suffisent-il pas à eux-même ?
Est-ce que l'homme a besoin de facilités intellectuelles qu'il ne sache pas jeter son seau dans la source pour s'abreuver sans être contaminé par qui n'est pas la source mais la seule compréhension d'un être sûr de lui d'avoir tout compris en sa seule astralité pensante ?
Oui, tout ce qui est écrit autour des pensées des grands auteurs et Initiés n'est que flaques ou éclaboussures sans avoir creusé le sol de la source pour voir d'où elle jaillit.
BLJ
Qui n'a pas dans les larmes trouvé l'Amour Cosmique
et dans la joie partagé le doux pain des heures Adamiques,
laissant derrière lui, père, mère, enfants, époux et épouse,
est encore sur le chemin des Heures loin des Douze,
pauvre de l'Amour renouvelé, éclairant et illuminant
toutes secondes dans l'instant de son éternité en l'Adam.
